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甘草站起身，从药箱取出笔墨纸砚，放在桌上。

“写下来。全部。”

陈皮看着纸，手还在抖。他拿起笔，蘸了墨，笔尖悬在纸上，迟迟未落。

“我写了，就能救我儿子吗？”

“我不知道。”甘草说，“但不写，他一定活不了。”

陈皮闭上眼，一滴泪落在纸上，晕开一团墨迹。

他开始写。

一字一句，写下三十年前的阴谋，写下自己如何被胁迫，写下逆药阁如何操控人心，写下边疆守军药方被改的全过程，写下茜草如何受命行事，写下他最后一次见到儿子是在西岭废庙的地窖里，孩子嘴里含着毒囊，被人按在地上灌药。

笔尖划过纸面的声音持续不断。

甘草站在一旁，静静看着。

窗外风声渐小，屋内只剩书写声。

不知过了多久，陈皮放下笔，整个人像是虚脱了一样靠在墙上。供状写了整整三页，末尾按着血指印。

甘草收起纸张，吹干墨迹，收入药箱暗格。

他转身走向门口，手搭上门闩时停下。

“你说你不求功。”他背对着陈皮，“可你做的事，已经够判十次死刑。”

陈皮苦笑了一声。“我知道。我只是……想做个父亲该做的事。”

甘草没回头。

他拉开门，冷风灌入。

廊下灯笼被风吹得摇晃，光影在地上碎成一片。

他站在那里，手里握着供词，目光投向远处太医院的方向。

手指收紧，纸张边缘刺进掌心。